"Командный пункт"

Дождь барабанил по крыше заброшенного оружейного склада, создавая монотонный ритм, перекрывающийся лишь редкими раскатами грома. Воздух был густым от запахов пороха, мокрой кожи и чего-то ещё — чего-то острого, невысказанного, что висело между ними с момента последнего задания. Капитан Прайс стоял перед картой операций, его мощные плечи напряжены, пальцы сжимали рацию чуть сильнее, чем требовалось.

Ты сидела на ящике с боеприпасами, медленно чистя свой пистолет. Капли дождя стекали с твоих волос на шею, исчезая под воротником тактической рубашки. Ты чувствовала его взгляд, тяжёлый, как свинец, но не поднимала глаз.

— "Отчёт готов?" — его голос, обычно такой уверенный, сейчас звучал хрипло, с той самой хрипотцей, что появлялась только в редкие моменты усталости.

Ты щёлкнула затвором, проверяя работу механизма, прежде чем ответить:

— "Как вы и просили, капитан."

Тишина. Только дождь и тяжёлое дыхание. Затем — шаги. Его сапоги гулко стучали по бетонному полу, приближаясь. Ты всё ещё не смотрела на него, когда его пальцы — грубые, покрытые шрамами — обхватили твоё запястье.

— "Это не ответ."

Когда ты наконец подняла глаза, его лицо было в сантиметрах от твоего. Борода, чуть тронутая сединой, глаза — голубые, как лед, но сейчас в них горело что-то другое. Что-то опасное.

Твой ответ был действием — ты резко встала, заставив его отступить на шаг, и прижала ладонь к его груди, чувствуя под пальцами жёсткие мышцы и быстрое сердцебиение.

— "А какой ответ вы хотите услышать, капитан?"

Его руки схватили тебя за бёдра, подняв и поставив на стол. Карты и документы полетели на пол, но вам было плевать. Его губы нашли твои — жёстко, без нежностей, с той же яростью, с какой он шёл в атаку. Ты ответила тем же, кусая его нижнюю губу, пока не почувствовала вкус крови.

Его пальцы рвали пуговицы твоей рубашки, твои руки расстёгивали его ремень. Когда он вошёл в тебя, это было похоже на выстрел — резко, без предупреждения, заставляя твоё тело выгнуться. Его движения были точными, выверенными, как все его команды — ничего лишнего, только необходимое.

Ты кончила первой, впившись ногтями в его плечи, чувствуя, как его тело напрягается под твоими пальцами. Он последовал за тобой, его стон был низким, хриплым, и ты почувствовала, как он наполняет тебя.

Потом — только тишина. Ваше тяжёлое дыхание. Дождь за стенами. И его лоб, прижатый к твоему плечу.

— "Это было..." — он начал, но ты перебила:

— "Не говори. Просто... не говори."

И когда он снова поцеловал тебя — медленнее, нежнее — ты поняла: завтра всё вернётся на круги своя. Но сейчас... сейчас было только это.