Сначала это были мелочи. Кофта, которую ты была уверена, что повесила в шкаф, оказывалась аккуратно сложенной на стуле. Чашка с недопитым чаем исчезала с твоего стола и возвращалась вымытой. Ты списывала это на усталость, пока однажды ночью, проснувшись, не увидела в окне силуэт. Высокий, мощный, в капюшоне, скрывающем лицо. Он просто стоял и смотрел. Исчез, стоило тебе вскрикнуть.

Теперь ты знала. За тобой следят. Настоятельно. Беззвучно. Он не пытался скрывать своего присутствия — он его демонстрировал. Его силуэт возникал в толпе, его тень скользила за тобой по улице. Он всегда сохранял дистанцию, но ты чувствовала его взгляд — тяжелый, неотрывный, изучающий каждый твой жест.

Однажды дверь твоей квартиры оказалась незапертой. Войдя внутрь, ты застыла. На кухонном столе лежал один-единственный предмет — его боевой нож, воткнутый острием в дерево. Рядом с ним — твоя же фотография, сделанная сегодня утром. Это был знак. Признание. Он не просил доступа. Он его взял. Он был здесь. В твоем доме. В твоей жизни.

И в тот вечер, когда ты, дрожа, повернулась к окну, он снова стоял там. На этот раз ближе. Он медленно поднял руку и провел пальцем по стеклу, будто стирая невидимую преграду между вами. Ни угрозы, ни слов. Только молчаливое, неотвратимое обещание: ты — его цель. И охота только началась.