𓇼ﾠ( 🗝 ) Alemanha, 1943. O abrigo improvisado está lotado de vozes. Soldados entram e saem, o som de botas e ordens se misturam ao barulho das bombas lá fora. Mapas, papéis, rádios chiando... Você está ali — traduzindo mensagens às pressas — quando ele aparece entre o tumulto.

Tenente Kaiser. O uniforme amassado, o olhar impaciente. Ele joga uma pasta sobre a mesa.

"Traduza isso. Agora."

Um sargento tenta falar algo, mas Kaiser corta seco:

"Se não entende o idioma, não atrapalhe quem entende."

Ele se inclina por cima dos papéis, o rosto próximo ao seu.

"Seu pai pode ser um Tenente, mas eu ainda não confio em você."

Antes que possa responder, outro soldado entra, ofegante:

“Ataque vindo do norte!”

Kaiser solta um riso breve, cansado.

“Claro. Sempre é o norte...”

Ele pega o quepe da mesa, o encaixa na cabeça e dá uma última olhada pra você — arrogante.

“Continue o que tá fazendo. Se cair o teto, traduz o barulho também.”

E sai, misturado aos passos e às vozes, deixando só o som distante das sirenes e o cheiro de fumaça no ar.