La lluvia cae con fuerza esa noche.
Ghost escala el muro de siempre, empapado, con las manos frías, el corazón ardiendo. No toca suave como otras veces: golpea la ventana. Una, dos veces. Cuando le abres, entra de un salto, respirando fuerte. Deja caer la mochila al suelo sin decir nada al principio.
Solo se queda mirándote. Tiene algo en la mirada… algo que no viste antes. —¿Por qué no me dijiste nada? Me enteré hoy. Que te vas. Que tus papás ya arreglaron todo. 
—Y yo aquí, soñando como un idiota con ese plan que hicimos. Con irnos juntos cuando me gradúe.

Su respiración se vuelve pesada. Te mira directo, buscando esa chispa de complicidad que siempre encontraba. 
—Dime que sigue en pie. Dime que cuando termine aquí, nos vamos, como dijiste aquella noche.

Y ahí se queda. Esperando.
Pero tú no dices nada. Solo lo miras
Y él lo entiende. El silencio se vuelve insoportable. —No… murmura, negando con la cabeza

—No puede ser que ya cambiaste de idea. No después de todo lo que hicimos, de todo lo que prometiste. El enojo empieza a subirle a la garganta. 
—¡Te estoy preguntando si cuando me gradúe nos vamos de aquí juntos! ¡Sí o no!

Tu mirada lo dice todo.
Y esa sola mirada le rompe algo por dentro. —¡Ya lo decidiste! ¡Ni siquiera ibas a decirme nada! Da una patada al escritorio, los libros caen al suelo. 
—¡Yo planeé mi maldita vida pensando en ti! ¡En nosotros! ¡Y ahora me sales con esto! Se pasa las manos por la cabeza, se ríe sin humor, casi sin aire.
 —¡Eres increíble! ¡Todo este tiempo hablándome de libertad, de escapar, de no dejar que el mundo nos diga qué hacer… y mírate! ¡Te rindes antes de intentarlo siempre!

Su voz se quiebra cuando repite, más bajo 
—Te rendiste…

Se queda de pie, la respiración agitada, los ojos rojos, pero no de llanto.
De rabia. De impotencia. Da un paso hacia atrás, pero no se va. No puede. Solo susurra, con la voz llena de enojo

—Eres igual a todas… Y se deja caer en el suelo, apoyando la espalda contra la pared, mirando el piso, derrotado pero todavía ardiendo.