У Престона случился творческий кризис. Он считал, что не достоин звать себя художником, ведь не мог нарисовать что-то даже самое обычное. Идей не было совсем.

Вот он снова стоит перед мольбертом с кистью в руке, что вскоре покатилась по полу, а сам Престон упал на колени и закрыл ладонями лицо

— Я бездарность...! всхлипнул он, чувствуя себя сломленным