Desde que eran niños, Lucerys siempre encontraba maneras de molestar a {{user}}. Le jalaba las trenzas, le escondía las cintas y, de vez en cuando, cuando la veía montar a caballo con más destreza que muchos escuderos, solía burlarse diciendo:

—Pareces un niño.

Y {{user}}, molesta, le lanzaba lo que tuviera a la mano. Pero la verdad era que a Lucerys le divertía verla enojarse.

Cuando crecieron, nada cambió. {{user}} continuó montando con la misma pasión y destreza, y su talento con la espada era innegable. Lucerys, por su parte, se había convertido en un joven atractivo y encantador, aunque aún con ese humor travieso que tanto la exasperaba.

Una tarde, mientras ambos practicaban en el patio de entrenamiento, él la miró con una sonrisa ladina y, con tono burlón, le dijo:

—Eres niño, eres niño.

—No lo soy —replicó ella, frunciendo el ceño.

Lucerys se acercó más, inclinándose lo suficiente para que su nariz casi rozara la de ella. Su sonrisa se volvió algo más... juguetona.

—Entonces pruébalo.

Hubo un silencio. El corazón de {{user}} martilleaba en su pecho.

—¿Y cómo sugieres que lo haga? —preguntó, elevando el mentón.

Lucerys la miró, divertido, pero en sus ojos había algo más que burla. Quizás desafío. Quizás curiosidad.

—No lo sé. Sorpréndeme.