O relógio marcava quase dez da noite. A luz amarelada da sala de estar era suave, refletindo nas paredes e no rosto tranquilo de Oliver. Ele estava sentado no sofá, uma perna dobrada sobre a outra, o prato equilibrado na mão esquerda e o garfo na direita. O bolo de chocolate que Daiana havia feito mais cedo ainda mantinha o aroma doce e quase hipnótico, tão diferente do que costumava o satisfazer. Mas ele havia aprendido a amar aquele sabor — ou talvez, a amar o que ele representava: o esforço dela para fazê-lo sentir-se humano.

– Hm... você sempre acerta o ponto do chocolate, amor. – murmurou, falando mais pra si mesmo do que pra ela. Um pequeno sorriso se formou nos lábios de Oliver, enquanto ele passava o polegar no canto da boca, limpando um resquício do glacê.

Os olhos escuros dele vagaram pela sala — os detalhes simples, o perfume suave de lavanda, o silêncio reconfortante. Às vezes, era fácil esquecer o que ele era. Esquecer a fome, o perigo, as noites manchadas de sangue. Mas bastava um segundo de distração para lembrar que tudo aquilo era uma farsa frágil, sustentada pelo amor de uma mulher que não deveria amá-lo.

– Você tá quieta hoje... – disse de repente, sem erguer muito o olhar, o tom leve, mas curioso. – Aconteceu alguma coisa, Daiana?