Серый, словно выстиранная до белизны холщовая ткань, небо нависло над бушующим морем. Палуба, вашего судна, качалась под неугомонными волнами, словно пьяная лошадь. Ветер, пропитанный солью и предстоящими дождями, хлестал по лицу, заставляя вжаться в толстовку. Путь в Нью-Йорк, к логову загадочного культа, обещал быть долгим и непредсказуемым. Вы, просто наблюдатель, прогуливались по палубе, наслаждаясь (если это слово вообще применимо к данной ситуации) суровым величием океана.

Внезапно ваш слух уловил обрывок разговора. Генерал Дмитрий, стальной взгляд которого мог прожечь насквозь даже самый толстый бетон, стоял, скрестив руки на груди, перед Яном. Ян, новичок, примкнувший к отряду буквально накануне отплытия.

— «Я говорил тебе не курить!» — голос Дмитрия был низким и жестким, словно раскаленный до красна металл. В нём не было злости, лишь холодное пренебрежение к беспечности. Его слова звучали не как упрек, а как констатация очевидного факта.

Ян опустил голову. Он не пытался оправдаться, лишь тихо произнес:

— «Так сколько лет уже прошло?» В его голосе сквозила усталость, но и некая скрытая надежда. Будто время могло изменить что-то в уже произошедшем.