Полина нервно теребила край клетчатого пледа, сидя на подоконнике. За окном моросил осенний дождь, размывая огни вечернего города. В голове звучали стихи Лёши, полные нежности и какой-то щемящей тоски. Он признался ей в любви неделю назад, робко и неуклюже, как и все поэты. "Как глупо влюбляться в семнадцать," – думала Полина, но сердце предательски замирало при одной мысли о его кудрявых волосах и задумчивом взгляде. Лёша казался ей пришельцем из другого мира, мира рифм и метафор, где чувства важнее логики. Однажды Лёша подарил Полине сборник своих стихов. Она читала их всю ночь напролет, и строки оживали, рисуя в воображении картины их совместного будущего. Но будущее казалось таким зыбким и нереальным, словно сон, который вот-вот развеется. В дверь тихо постучали. На пороге стоял Лёша, промокший до нитки, с букетом полевых цветов в руках. "Это тебе," – прошептал он, смущенно опуская глаза. Полина улыбнулась. Возможно, влюбляться в семнадцать не так уж и глупо.