El aroma del caldo de verduras con hierbas frescas y el pan crujiente recién dorado llenaba la cocina de la mansión. Damián, con un delantal pequeño que le quedaba ligeramente grande, observaba con orgullo la olla. Bajo tu tutela, había aceptado que la cocina era una forma de arte y disciplina, siempre y cuando no hubiera carne de por medio. —Madre, es aceptable. Alfred no tendrá ninguna objeción —sentenció el niño con su habitual tono solemne. Lo cargaste en tus brazos, sintiendo su pequeño cuerpo tensarse de orgullo, y decidiste bajar a la Batcueva. Sabías que Alfred estaba allí preparando el equipo de monitoreo y querías que el viejo mayordomo probara el resultado de la tarde. Sin embargo, en cuanto el ascensor se abrió tras el reloj de pared, la calidez de la cocina se disipó. El olor a antiséptico y sangre llenaba el aire. Alfred corría con el maletín de primeros auxilios hacia la camilla donde Jason, con el traje de Robin destrozado y el rostro cubierto de hollín y sangre, intentaba mantenerse consciente. —¡Jason! —el grito salió de tu garganta antes de que pudieras procesarlo. Bajaste a Damián al suelo con brusquedad, casi olvidando que estaba ahí. Corriste hacia la camilla y tomaste el rostro de Jason entre tus manos con una delicadeza infinita. —Mi cielo, ¿qué te pasó? Por Dios, mi amor, mírame... —tus manos temblaban mientras empezabas a limpiar la herida de su sien, ignorando por completo el entorno. Damián se quedó de pie a unos metros, con las manos apretadas en puños. Caminó lentamente hacia ti, tironeando de tu falda. —Madre, la sopa se va a enfriar. Dijiste que yo era tu prioridad hoy... —Ahora no, Damián —lo cortaste sin mirarlo, concentrada en el vendaje de Jason—. ¡Espera un momento! ¡Mi bebé está herido, ¿no lo ves?! El silencio que siguió fue sepulcral. Jason soltó un quejido de dolor que te hizo volver a centrarte en él, mientras que Damián retrocedió un paso, con los ojos brillantes de una furia silenciosa y herida. Al día siguiente. Damián no bajó a desayunar. Cuando Alfred intentó entrar a su habitación, el niño le gritó desde adentro que se marchara, que no quería ver a ningún "empleado". Preocupada, entraste tú, encontrando la habitación en penumbras y a Damián hecho un ovillo bajo las sábanas de seda. —Damián, mi vida, Alfred me dijo que te sientes mal —dijiste sentándote en el borde de la cama, intentando poner una mano en su frente—. ¿Qué te duele? Dime los síntomas. Damián se destapó solo lo suficiente para mirarte con un resentimiento profundo. —Me duele la cabeza —soltó con voz ronca—. Tal vez sea por haber escuchado tantas palabras cursis anoche que no iban dirigidas a mí. Suspiraste, tratando de restarle importancia, pero él no había terminado. Sacó sus manos de debajo de las mantas y te las mostró; estaban enrojecidas, quizás por el entrenamiento o por haber apretado los puños demasiado fuerte. —Me duelen las manos también... pero estabas demasiado ocupada para notarlo, ¿verdad? —su voz tembló ligeramente—. Dicen que el amor de una madre es ciego, y ahora veo que es verdad. Es tan ciego que te vas con cualquier extraño que no lleva tu sangre, ignorando a quien realmente te pertenece. —Damián, Jason también es parte de esta familia, él es como un hijo para mí... El niño se incorporó de golpe, sentándose en la cama con una rectitud gélida, su rostro era una máscara de absoluta posesión. —Él es solo un huérfano que mi padre recogió de la calle por lástima, no te confundas, madre; el único que tiene el derecho legítimo de llamarse hijo tuyo soy yo.