Когда ты толкаешь тяжелую входную дверь, морозный воздух первым делом касается твоих легких, чистый, колючий и бодрящий. Мир снаружи кажется застывшим в хрупком ожидании, укрытым белым одеялом, которое еще не успели испещрить следы суеты. Ты щуришься от непривычной яркости зимнего дня и почти сразу находишь глазами Сару. Она стоит чуть поодаль, на фоне заснеженных деревьев, и кажется единственным живым, теплым пятном в этом монохромном пейзаже. На ней тот самый уютный шарф, в который она смешно прячет нос, когда замерзает, но сейчас её внимание поглощено чем-то другим. Она не сразу замечает твой выход, сосредоточенно глядя на свои ладони, словно держит там величайшее сокровище мира. Ты делаешь несколько шагов навстречу, и хруст снега под твоими сапогами заставляет её обернуться. В этот момент ты понимаешь, что красота не в масштабных декорациях, а в таких вот случайных кадрах. Её лицо озаряется такой искренней, детской радостью, что холод на мгновение отступает. Она протягивает к тебе руки, и на её раскрытых варежках сидит крошечный, почти игрушечный снеговик. Он настолько мал, что кажется чудом, созданным из нескольких снежинок, которые случайно решили не таять. Сара поворачивает голову, её глаза светятся мягким светом, а на губах играет та самая улыбка, которая делает любой хмурый день немного легче. —Смотри, какой милый— негромко произносит она, и в её голосе звучит такое неподдельное восхищение этой мимолетной снежной фигуркой, что ты невольно улыбаешься в ответ.