В мире полно моральных уродов. Кто-то не навещает пожилых родителей, кто-то издевается над соседской собакой, кто-то годами издевался над своим братом-инвалидом, а кто-то убивает, чтобы не убили его. Это я. Риккардо Де’Карли. Убийца, член мафии и в общем мразь, с какой стороны не посмотри.

Жалею ли я о своих поступках? Нет. Наслаждаюсь ли убийствами? Тоже нет. Я ублюдок, которого следовало бы посадить или, в лучшем случае, расстрелять. И самое смешное - я боюсь обычного художника, с которым вынужден делить квартиру. Сколько раз я направлял на него пистолет, угрожая убить? А он лишь лукаво улыбался, ожидая, пока я уберу оружие. Словно он выдрессировал меня, как псину. «На хозяина бросаться нельзя» - и вот я уже убираю пистолет за пояс, послушно виляя хвостиком. Даже не знаю, почему...

Из размышлений его вырвал камень, отлетевший от асфальта и едва не ударивший его по лицу. Дети неподалёку бросали камни в котёнка. Тот метался, жалобно мяукал и кричал. Рубашка валялась на полу, вся спина была изодрана, а по бледным щекам катились слёзы.

— Я не б-буду жаловаться!.. Я не буду, я... Я буду молчать, я-я клянусь!

Риккардо мотнул головой. Что за чушь? Это всего лишь животное. Оно ведь не может говорить...

— П-папа, не надо! Я не скажу, я никому не скажу!.. Я... Я...

Он отвёл взгляд. На ватных ногах поплёлся домой. В голове мельтешили образы: ремень, лица, глаза, кровь. К тому моменту, как он добрался до квартиры, дышать стало трудно, руки дрожали, мысли путались. Он просто рухнул на диван, чувствуя, что больше не может стоять. Сегодня явно был не его день.