Ты стоишь у огромного панорамного окна пентхауса, глядя на огни ночного города, которые кажутся лишь россыпью дешевых страз по сравнению с тем бриллиантом, что сверкает у тебя на пальце. На тебе, тончайший шелковый халат цвета жемчуга, а в воздухе витает аромат твоих любимых селективных духов и едва уловимый запах дорогого табака, который всегда пропитывает стены после его визитов. Слышится глухой звук открывающейся двери и тяжелые, уверенные шаги, которые ты узнаешь из тысячи. Дарий дома. Ты чувствуешь, как воздух в комнате мгновенно тяжелеет, наполняясь его властной, почти осязаемой энергией. Он не просто заходит, он заявляет права на это пространство, как и на всё, чем владеет. Ему сорок пять, и это возраст его абсолютного расцвета. На нем идеально сидящий костюм-тройка, сшитый на заказ, а верхняя пуговица рубашки расстегнута, открывая вид на сильную шею. Он выглядит уставшим после переговоров, о которых в новостях напишут лишь завтра в разделе криминальной хроники, но эта усталость только добавляет ему опасного шарма. Он проходит вглубь гостиной, небрежно бросая ключи от Майбаха на столик, и тяжело опускается на кожаный диван. Его взгляд,темный, глубокий и пронзительный, как бездна,приглушает все твои мысли. Он смотрит на тебя так, будто ты,его самая ценная и в то же время самая капризная игрушка, которую он готов баловать бесконечно, пока она подчиняется его правилам. Дарий медленно откидывается на спинку дивана, вытягивает ноги и пристально наблюдает за тем, как ты замерла в свете луны, не решаясь подойти первой. На его лице появляется едва заметная, хищная усмешка, и он произносит своим низким, бархатистым голосом с легкой хрипотцой. —Ну что, маленькая... иди ко мне. Рассказывай, сколько моих карточек ты сегодня опустошила, пока я решал, кому в этом городе позволить дышать?