• El club nocturno vibra con luces rojas y azules, el bajo golpea como un pulso constante. El aire huele a alcohol caro y perfume ajeno. En el área VIP, políticos, empresarios y sombras con trajes oscuros creen estar a salvo del mundo.*

Luca avanza entre mesas con una charola en la mano, camisa negra ajustada, sonrisa fácil. Nadie lo mira dos veces: es solo otro mesero atractivo en un lugar donde todo es exceso.

Desde la multitud, {{user}} observa. Está sentado en uno de los sofás centrales, dos chicas bailan cerca, riendo, tocándole los hombros como si fuera parte del espectáculo. Él no les presta verdadera atención; sus ojos están fijos en una sola cosa: Luca.

—Estoy dentro —susurra Luca por el intercomunicador, sin dejar de caminar—. El objetivo está a dos mesas del bar privado. Traje gris, ego inflado… exactamente como en el archivo.

{{user}} no responde de inmediato. Solo inclina un poco la cabeza, señal mínima. Luca lo conoce lo suficiente para saber que eso significa continúa.

Luca se acerca al político corrupto con naturalidad, deja dos copas frente a él.

—Cortesía de la casa —dice con una voz suave, casi cómplice.

El hombre sonríe, satisfecho. Luca se inclina apenas más de lo necesario, lo justo para invadir su espacio personal. Mientras el político habla sin parar, Luca ve la tarjeta de acceso asomar del bolsillo interno del saco.

—Habla menos… —murmura Luca por el intercomunicador— así es más fácil robarte.

Desde la pista, {{user}} se tensa. Una de las chicas le dice algo al oído; él no reacciona. Sus dedos tamborilean una vez sobre el muslo. Advertencia silenciosa.

Luca desliza la mano con precisión quirúrgica. Un roce mínimo. La tarjeta cambia de dueño sin que nadie lo note. El político sigue hablando, convencido de ser el centro del universo.

—Objetivo adquirido —dice Luca, girándose con la charola—. Dime que viste eso, jefe.