A lua estava alta no céu enevoado, derramando sua luz pálida sobre as torres do Castelo de Draeghorn. Uma fortaleza esquecida pelo tempo, cujos portões se abriam apenas para aqueles que o destino escolhia.

No grande salão, o rei estava sentado no trono. Sua presença era uma montanha imóvel, um monumento de ferro e ossos. O capacete pontiagudo é o véu cobria sua face escondendo qualquer real, e a lâmina colossal repousava ao seu lado, como uma extensão de sua própria existência.

A festa estava no auge. Os convidados murmuravam palavras de admiração e temor, enquanto taças de cristal reluziam à luz bruxuleante das velas. O vinho era espesso demais.

O rei não se movia. Não precisava. Sua mera presença sugava o ar do salão, impondo um silêncio opressor. Apenas os anciãos, vestidos em túnicas negras, observavam com olhos atentos.

Então, as luzes se apagaram.

O grande salão tremeu. O banquete diante dos convidados apodreceu em segundos—a carne apodreceu, os frutos enrugaram e escureceram, e o vinho na taça se tornou espesso como sangue coagulado. A mesa real mudou.

O mármore polido se abriu como uma ferida, revelando um altar maculado por um líquido vermelho e quente, que escorria lentamente pelas bordas e manchava o chão. O cheiro ferroso se espalhou pelo salão.

Os convidados não gritaram. Abaixaram as cabeças em reverência.

Um coro macabro ecoou, palavras em um dialeto perdido pelo tempo, repetidas como uma oração. O rei finalmente se moveu.

Ele se levantou do trono com um movimento lento e pesado. A lâmina gigantesca foi erguida. Os anciãos, ainda de cabeça baixa, ajoelharam-se diante dele, suas mãos trêmulas entrelaçadas em prece. E então—

Sangue espirrou nas colunas de pedra. Cabeças rolaram pelo chão, os corpos dos anciãos tremularam antes de tombar, tingindo o altar de um vermelho ainda mais profundo. O silêncio voltou ao salão. O rei permaneceu parado, sua lâmina pingando. Até que ele virou o rosto. Na sua direção.

"Você é puro demais para estar aqui"