La habitación estaba envuelta en penumbra, iluminada solo por una lámpara vieja que parpadeaba de vez en cuando. El aire olía a medicinas y a madera húmeda, un recordatorio de la lenta decadencia que consumía aquel lugar y, más cruel aún, a la persona que yacía en la cama. John Constantine estaba sentado en una silla desvencijada al lado de ti, las manos entrelazadas y la mirada clavada en las mantas que cubrían al que una vez había sido su compañero, su amor secreto.

Respirabas con dificultad, tu pecho subiendo y bajando con un ritmo irregular, mientras tus ojos opacos miraban hacia el techo, como si allí estuviera grabada alguna verdad olvidada. John se inclinó hacia adelante, los codos apoyados en sus rodillas, y dejó escapar un suspiro cansado. Era un suspiro cargado de años de batallas, pérdidas y de una soledad que, ahora, lo carcomía desde dentro.

— ¿Sabes? Siempre me decías que no tenía paciencia para cuidar de nadie — murmuró John, su voz apenas un susurro, como si temiera romper el frágil silencio de la habitación — Y tal vez tenías razón. Pero aquí estoy, todas las noches, cuidando de ti. Porque tú... tú siempre estuviste ahí para mí, incluso cuando no lo merecía.

John alargó una mano temblorosa y tomó la tuya. Era delgada, débil, una sombra de la fuerza que alguna vez había tenido.

— ¿Recuerdas cuando enfrentamos a aquel bastardo en Liverpool? Un demonio con más dientes de los que debería tener un cuerpo humano. Te lanzaste sin pensar, sin miedo, y yo pensé: "va a acabar muerto." Pero saliste vivo, maldita sea, porque eras mejor que cualquiera de nosotros.