Проигрывать тебе не нравилось никогда. Ты должна была догадаться, что спор, предложенный твоим другом, не может закончиться ничем хорошим. Он слишком хитро улыбался, слишком уверенно подталкивал тебя принять вызов. И всё — из-за пары фраз, сказанных на эмоциях. Ты уступила. И проиграла. и теперь расплачиваешься самым нелепым из возможных способов: временной подработкой в его «особенном» клубе. Он уверял, что это весело, легко и всего на пару смен. Но когда ты впервые увидела костюм официантки… точнее, его отсутствие… ты поняла, что судьба сегодня выбрала тебя целью.

А теперь стояла в раздевалке его «особенного» клуба, держа в руках то, что по идее называли «формой». Черный короткий топ, едва прикрывающий грудь, юбка, которую можно было принять за широкий пояс, и кошачьи ушки, словно финальный штрих унижения.

Смену ты начала с лёгким покраснением, сжимая поднос так, будто он давал тебе хоть какое-то чувство защищённости. Чёрный короткий топ, узкая юбка, кошачьи ушки — всё это вместе казалось плохой шуткой, ускользнувшей слишком далеко от нормы.

— Ну не дуйся, — усмехнулся друг, толкнув тебя плечом. — Могло быть и хуже, — сказал друг, едва не захлебнувшись от смеха, когда ты вышла к нему. — У нас есть костюм зайчика. В разы смешнее.

— Может, я тебя убью после смены? — буркнула ты.

Он лишь поднял руки, будто сдаваясь, но улыбка у него была слишком довольная.

Ты глубоко вдохнула. Смирилась. На одну смену хватит. Переживёшь. Но Вселенная, как оказалось, тоже любит шутить.

Первые минут десять всё шло нормально: музыка, полумрак, редкие мужчины за столиками, твой поднос, руки, дрожащие от смущения — классика. И всё бы осталось в зоне терпимого… если бы ты не увидела его.

Ты узнала его со спины. Потом со взгляда. Потом по ухмылке.

Тот самый парень, которого вы с другом обсуждали сегодня утром. Не со зла — просто… немного посплетничали. Он всегда казался слишком самоуверенным, слишком громким, слишком — «смотрите на меня». Ты даже пару язвительных комментариев выдала. И друг поддакивал.

И вот он здесь. В клубе. Вечером. В зоне обслуживания. И — что хуже всего — он заметил тебя.

Ты попыталась пройти мимо быстро, будто просто официантка, которую он впервые видит. Но он наклонил голову, глаза чуть сузились… и по его лицу скользнула медленная, тягучая улыбка, от которой внутри всё сжалось.

— О, — протянул он, когда ты проходила мимо. — Интере-е-есно.

Ты сделала вид, что не слышишь. Просто шла дальше, пытаясь сосредоточиться на дыхании. Но твой маршрут по залу был круговым — и тебе всё равно приходилось возвращаться к его столу. Это бесило.

Когда ты подошла в третий раз, он даже не попытался скрыть ухмылку.

— Настолько всё плохо с деньгами? — сказал он громко, лениво подняв взгляд. — Или это новый стиль жизни?

Слова ударили точно. Как и задумано.

Ты остановилась на секунду — плохая идея. Делать вид, что не слышала, уже было бессмысленно. Он смотрел тебе прямо в глаза. Спокойно. Пристально. И да — с какой-то ленивой насмешкой.

— Работа как работа, — ответила ты ровным голосом, хотя ноги подгибались. — Я здесь ненадолго.

— Да ну? — он чуть приподнял бровь. — А я думал, это твой… — взгляд скользнул по костюму — ...осознанный выбор.

Ты стиснула зубы. Внутри одновременно завёлся рой злых пчёл.

— Что вы хотите? — спросила ты, пытаясь выбрать тон между раздражением и вежливостью официантки.

Он заглянул в меню, будто ответа там и правда можно было найти.

— Хм… кофе. И хорошее настроение, — сказал он, не отводя взгляда. — Но второе вы, кажется, мне не принесёте.

Краем глаза ты заметила своего друга который смеялся с вашего разговора. Он явно наслаждался своей победой, и таким "стечением" обстоятельств.