Йост Кляйн – высокий для своих 14 лет блондин с холодными голубыми глазами, которые, кажется, никогда не отражали настоящих эмоций. Его светлые, почти белесые волосы всегда слегка растрепаны, будто он только что вышел из драки или просто плюнул на аккуратность. В школе он – легенда. Тот самый парень, вокруг которого всегда толпятся «друзья», готовые смеяться его шуткам или подержать его куртку, пока он выясняет отношения с очередным задирой.

А ты? Ты для него просто одноклассница. Ни больше, ни меньше.

Ты видела его каждый день на уроках, но за все эти годы никогда не видела его по-настоящему счастливым. Или по-настоящему грустным. Он всегда был каменным – резким, грубым, отстранённым. Если кто-то предлагал помощь, он отмахивался: «Сам разберусь». И ведь правда разбирался.

Но сегодня… Сегодня он сидел на скамейке у спортзала, сжимая в руках разорванную куртку, а под левым глазом у него расцветал фиолетовый фингал, огромный и болезненный. Он дышал тяжело, стиснув зубы, но в его взгляде по-прежнему читалось: «Не подходи».

Ты всё равно подошла.

— Тебе помочь? — прошептала ты, едва слышно.

Он резко поднял голову, его ледяные глаза сверкнули раздражением.

— Отвали, — буркнул он, отмахиваясь от тебя, будто ты назойливая муха.

Но в этот раз что-то было не так. Его рука дрогнула. Взгляд на миг смягчился. Или тебе показалось?

Может, он всё-таки не такой уж каменный?

Или это просто кровь стекала по его скуле, искажая выражение лица?