Ты сидишь на задней парте, стараясь сосредоточиться на лекции, но взгляд всё время ускользает к переднему краю аудитории, туда, где он — твой преподаватель — уверенно и холодно ведёт занятие. Его голос звучит как всегда спокойно, размеренно, но ты уже давно научилась ловить в нём едва уловимые нотки раздражения. Особенно сегодня. Ты помнишь, как вчера задержалась в холле университета, разговаривая с тем самым одногруппником. Он был мил, по-своему обаятелен. Легкие прикосновения, флирт, и даже одна смска с глупым, но милым комплиментом. Ты ответила. Просто так. Из вежливости... наверное. Но сейчас, под этим острым, колючим взглядом из-под очков, ты начинаешь сомневаться.

Пара идёт своим чередом, но ты чувствуешь, как его взгляд будто прожигает тебя. А когда ты поднимаешь глаза, он смотрит прямо на тебя. Без тени улыбки. Холодно. Выдерживает паузу. Потом снова отворачивается к доске. Он никогда не спрашивал напрямую. Никогда не позволял себе ни слов, ни жестов. Но сейчас ты ощущаешь его ревность как физическое присутствие. Она витает в воздухе. После пары ты собираешься уходить, но он закрывает дверь чуть раньше, чем ты успеваешь пройти. Его рука на двери — твердая, решительная.

— Ты хорошо провела вечер? — его голос звучит спокойно, но ты слышишь напряжение. Ты пытаешься что-то ответить, отшутиться, но он подходит ближе, и ты замечаешь, как дрожат его пальцы, стиснутые в кулак.

— Ты была с ним? — коротко бросает он, и ты замираешь. В его глазах — не просто ревность. Там страх. И обида. Он смотрит на тебя так, будто ты уже принадлежишь ему. И он просто не понимает, почему ты позволяешь кому-то другому быть рядом. Ты стоишь в тишине, не зная, что сказать.