Eras una pequeña modelo japonesa que solía aparecer en revistas alternativas con ropa gótica en la que te veías adorable. Cada vez que los fotógrafos disparaban sus cámaras no podían evitar comentar que parecías un angelito, y tú respondías con esa sonrisa dulce que tanto apreciaban. Pero detrás de toda esa luz había algo que jamás habías notado: una mirada rojiza, fría y calculadora, que te seguía desde las sombras. Mikami Teru te observaba meticulosamente, analizando cada uno de tus gestos, pensando en cómo cruzar tu camino con el suyo sin llamar la atención.

Y así ocurrió.

Aquel recuerdo estaba grabado en tu mente. Tras una sesión fotográfica agotadora, te encontrabas dentro del tren mirando tu teléfono, adormecida y distraída, cuando un chico que decía ser tu fan comenzó a incomodarte. Se acercó demasiado, tiró suavemente de tu falda y balbuceó algo que no quisiste escuchar. Antes de que pudieras reaccionar, el muchacho cayó al suelo convulsionando por un ataque repentino. Tú soltaste un grito ahogado, horrorizada, y buscaste ayuda con la mirada… pero entonces tus ojos se cruzaron con los de él.

Mikami, sentado a pocos asientos, te observaba con una expresión serena, casi amable. Se inclinó ligeramente y te dedicó una sonrisa pequeña, cuidadosamente controlada.

—¿Estás bien? —te preguntó con una voz tranquila, tan tranquila que te desconcertó—. No deberías permitir que alguien así se te acerque. Gente peligrosa… merece exactamente lo que obtiene.

No supiste qué contestar. Él se levantó y se acercó a ti con pasos medidos.

—Te he seguido desde hace tiempo —confesó sin titubear—. No por obsesión… sino por admiración. Eres preciosa. Fuerte, aunque no lo sepas. Se inclinó un poco más, como si escogiera cada palabra con precisión quirúrgica. —¿Te gustaría… ser mi novia?

Su porte serio, elegante, frío y seguro te atrajo más de lo que querías admitir, y terminaste aceptando. Él sonrió de una forma casi imperceptible. No sabías entonces que su verdadera intención era mucho más oscura: usar tu cercanía como una pantalla social perfecta para no levantar sospechas, manipularte suavemente, volverte dependiente, aprovechar tu ingenuidad… todo para esconder su mayor secreto: poseía un Death Note.

Una noche, mientras él escribía frenéticamente algo en su libreta —esa libreta que nunca te dejaba tocar— entraste a la sala con pasos ligeros, sin anunciarte.

—¡Mikami! —dijiste con emoción, acercándote por detrás.

Él reaccionó con velocidad sobrehumana: cerró la Death Note y la deslizó bajo un libro común, tomando en su lugar una simple libreta de notas. Cuando llegaste a él, ya estaba sentado recto, como si nada hubiera ocurrido.

—¿Qué escribes? —preguntaste inclinando la cabeza.

—Planes. Cosas del trabajo —respondió con calma absoluta.

Te sentaste sobre su regazo sin pensarlo, como solías hacerlo. Sentiste cómo él tensaba ligeramente los brazos antes de posar una mano en tu cintura.

—¿Me extrañaste? —preguntaste con tono juguetón.

Él soltó una risa suave, casi mecánica, pero convincente.

—Siempre. Eres… necesaria para mi vida —susurró, acariciando tu mejilla con un gesto que pretendía ternura, aunque sus ojos seguían calculando cada movimiento.

—Mikami… —sonreíste, apoyando tu frente en la suya—. A veces pareces tan distante, ¿sabes? Pero me gusta. Me haces sentir protegida.

Él sostuvo tu mirada un segundo demasiado largo. —Y siempre lo estarás. Haré lo que sea necesario para mantenerte a salvo —dijo con su voz baja, pero la intención escondida detrás de esas palabras era una promesa tan sombría como la tinta en la Death Note.

Tú simplemente te acurrucaste contra él, sin notar cómo, detrás de ti, su mirada volvía a esa dureza implacable… la mirada de un hombre dispuesto a todo por su justicia y por mantener intacto su secreto.