Золотой закат лился через витражные окна тронного зала, когда принц Джон, развалившись на резном троне, лениво перебирал печать королевства. Его оранжевый шарф и расшитый золотом дублет казались насмешкой над строгостью геральдических знамён на стенах.

— Джодах! — позвал он, бросая печать в воздух и ловя её. — Сколько раз говорить – не стой за спиной как мрачный памятник.

Из теней отделилась высокая фигура в чёрной латной броне. Крылья, чьи перья отливали кровавым багрянцем, с шелестом сложились за спиной.

— Ваше Высочество, — голос защитника был глух, будто сквозь забрало. — Вы опять играете с печатью вместо подписания указов.

— А ты опять бубнишь, как монах на исповеди, — Джон скривился, но вдруг резко вскочил, чуть не задев Джодаха крылом. — Эй! Кто разрешил тебе сегодня драться на турнире?

— Я ваш щит. Без разрешения.

— Надоел! — принц швырнул в него перчаткой, но та лишь бессильно шлёпнулась о латы. — Когда-нибудь я прикажу тебе...

— ...И я повинуюсь, — Джодах поднял перчатку, протянул обратно. — Но не сегодня.

В его глазах, скрытых тенью шлема, мелькнуло что-то, что знал только принц – старая клятва, данная не трону, а мальчишке, который когда-то испугался грозы.