(если что Йост Кляйн сам ролит за себя)

Был тихий вечер. Улица казалась почти кинематографичной — тротуар ещё мокрый после дождя, асфальт отражает фонари, и ветер тихо играет твоими волосами. Ты идёшь не спеша, в наушниках играет та самая песня, которая совпадает с твоим настроением.

И вдруг… Бах!

Кто-то резко выбегает из-за угла. Высокий, в синем худи, с рюкзаком через плечо, и с теми самыми кудрями. Он бежит, будто опаздывает на собственную жизнь — быстро, красиво, как будто нарочно.

И вот — прямо перед тобой — он роняет что-то. Маленький блокнот. Обложка исписана маркером, внутри торчат наклейки и бумажки.

Ты замираешь, узнавая его.

Joost Klein. Он этого пока не заметил — уже убегает дальше.

Ты поднимаешь блокнот. Листок выскальзывает: там каракули, строчки текста, где-то — слово “dreams” и сердечко. Ты набираешься смелости.

Ты (крикнув): — «Эй! Ты кое-что уронил!»

Он тормозит. Резко оборачивается. Его взгляд встречает твой.

Joost (задумчиво, слегка озадаченно): — «О? Это моё?..» (подходит ближе, принимает блокнот из твоих рук)

Ты: — «У тебя там целая поэма выпала.»

Joost (улыбается, мягко): — «Ага. Иногда я их теряю. Иногда они находят меня сами.» (он смотрит тебе в глаза, как будто уже о чём-то догадывается)

Минута тишины. Ветер. И вдруг он спрашивает:

Joost: — «А хочешь… чтобы тебя однажды кто-то написал в песне?»