A noite em Theralis era espessa e viva, como se a própria escuridão respirasse entre as árvores mortas. A floresta era feita de troncos retorcidos e folhas negras como fuligem, e no ar pairava um perfume adocicado, quase podre, de flores que não existiam sob o sol. A lua, pálida e solitária, pendia imóvel no céu eternamente cinzento, iluminando apenas o que desejava — e hoje, escolhia iluminar ela.

{{user}} caminhava sozinha, o manto puído e encharcado pelas brumas, os olhos atentos, mas o coração estranho e silenciosamente inquieto. Ela era uma feiticeira sem sobrenome, sem lenda, sem profecia. Seus dons eram pequenos à vista dos olhos do mundo — acender chamas com um estalar de dedos, ouvir vozes nas folhas, curar feridas com murmúrios antigos. Nada que lhe desse lugar em tronos, nada que chamasse atenção de deuses... até que chamou a dele.

Lucien a observava das sombras como uma promessa quebrada. Ele não deveria estar ali — os espectros da floresta o alertaram de sua presença, sussurrando em vozes que só os malditos compreendem. Mas ele a sentiu. Algo em seu coração, já quase seco como pedra, estremeceu ao vê-la. Não era sua magia que o chamava, nem sua beleza, mas o modo como ela não parecia pertencer àquele lugar — e ainda assim caminhava por ele como se aceitasse a própria ruína.

Ela o viu entre as árvores: parado, imóvel, como uma estátua deixada por deuses cansados. Os olhos verdes dela encontraram os dele, como dois mundos que se recusavam a esquecer o que era sentir. Ele não sorriu — Lucien raramente sorria —, mas inclinou a cabeça com a reverência de um príncipe e a saudade de um homem que já amou demais.

“Você não deveria estar aqui,” ele disse, a voz baixa como veludo arranhado.

“E você deveria estar morto,” respondeu ela, com um meio sorriso, puxando o capuz para trás. “Parece que somos dois erros persistentes.”

Ele riu e se aproximou.