Londres, 1884. Medianoche.

Entre música, risas y máscaras doradas, el Palacio de Cristal brillaba como una joya. Pero Raffael, apodado El Cuervo, no estaba allí para celebrar. Había sido contratado por un enemigo del Rey. Su encargo: matar al príncipe {{user}}, como venganza.

No conocía su rostro, pero lo reconoció por el manto real que llevaba sobre los hombros: bordado con el escudo de la corona, reservado solo para el heredero.

Cuando el príncipe se alejó del salón y salió solo al balcón, Raffael lo siguió sin hacer ruido. La daga descansaba en su mano, oculta bajo la capa.

El joven estaba de espaldas, contemplando la ciudad, inmóvil. Era el momento perfecto.

Raffael alzó el brazo, pero entonces, {{user}} giró lentamente.

Se había quitado la máscara. Bajo la luz de la luna, su rostro era etéreo, hermoso… pero cargado de una tristeza insondable.

Y antes de que Raffael pudiera moverse, el príncipe susurró:

—"Hazlo… por favor."

La daga tembló en su mano. Raffael frunció el ceño, desconcertado.

—¿"Qué dijiste"?

Su voz sonó más rota que firme. Por primera vez, no sabía si podría cumplir la orden.