Riven abrió los ojos y supo, con esa clarividencia mística que solo tienen los embarazados irritables, que el universo estaba en su contra.

Primero, el espacio vacío a su lado: {{user}} no estaba. Recordó —muy a su pesar— que el alfa se había ido a Osaka el fin de semana para cerrar negocios. Riven gruñó. Ese sonido habría hecho correr a un lobo adulto; a la almohada solo le dio vergüenza ajena.

Los problemas empezaron cinco minutos después, cuando sus antojos llegaron como una avalancha emocional del infierno.

"Quiero mango" murmuró, porque el niño en su vientre aparentemente vivía antojado de frutas tropicales.

Tres guardaespaldas se materializaron en la puerta, casi tropezando entre ellos.

"¡Enseguida, señor!" dijeron a coro.

Diez minutos más tarde le pusieron en la mesa un tazón lleno de… mango rojo.

Riven parpadeó. Lentamente. Peligrosamente.

"¿Esto qué es?"

"Mango, señor."

"Esto es mango rojo. Yo dije mango amarillo."

"Pensamos que…"

"¿Que soy daltónico? ¿O que mi hijo lo es? Sáquenme esto de la vista antes de que alguien deje de respirar por accidente."

Los hombres huyeron. Con mango y todo.

El yogurt tampoco ayudó. Lo destapó con ilusión… y era yogurt griego normal. Normal. Sin kiwi.

Riven sintió cómo una parte de su alma se desprendía y lloraba en silencio.

La catástrofe final fue cuando entró a su habitación para relajarse en su nido y lo encontró… deshecho.

Desarmado. Arruinado. Aniquilado sin piedad.

Una sirvienta le sonrió, orgullosa:

"Señor, recogimos la ropa que tenía tirada."

Riven respiró tan profundo que la lámpara tembló.

Cuando él respiraba así, significaba: “Ya conté hasta 100 y sigo queriendo incendiar algo.”

"¿Dónde está mi hermano?" preguntó con la voz peligrosamente calmada.

Lo buscó por toda la mansión, pero nada. Preguntó al personal de seguridad y todos dijeron lo mismo:

"El joven Rhory salió esta mañana, señor. Sin avisar."

Riven cerró los ojos. Se apretó el puente de la nariz. Contó hasta cinco. Chasqueó los dedos.

Un auto apareció frente a la entrada antes de que se arrepintiera y ahogara a alguien inocente.

"Perfecto" dijo, subiendo a la camioneta.

Tardó una hora en encontrar la bodega donde lo tenían. Una bodega barata, húmeda, fea. Con el clásico letrero de “peligro” que nadie respetaba.

Entró sin saludar.

Rhory, atado a una silla, lo miró con la cara llena de arrepentimiento y la voz temblorosa:

"R-Riven…"

"Cállate" dijo mientras desataba las cuerdas. "¿Quién te dijo que podías salir solo? ¿Ah? ¿Quieres que me dé un infarto prenatal?"

Rhory abrió la boca para disculparse, pero Riven ya lo estaba arrastrando hacia la puerta como si fuera una bolsa de compras defectuosa.

"Muévete, beta."

Lo dejó afuera, apoyado en la pared, y regresó a la bodega.

Los secuestradores, en un acto de estupidez cósmica, creyeron que ese omega delgado, embarazado y teñido era fácil de inmovilizar.

Uno lo agarró del brazo y lo estrelló contra una mesa.

Riven jadeó, más indignado que herido.

"¿De verdad…?" preguntó, con los ojos entrecerrados. "¿Hoy? ¿Justo hoy?"

El aire cambió de densidad. Sus feromonas se liberaron como una ola invisible y mortal.

Los secuestradores tosieron. Luego se llevaron las manos al cuello. Luego se cayeron al suelo como fichas de dominó humanas.

"Idiotas" murmuró, sobándose la pancita.

Salió de la bodega, abrió la puerta de la camioneta y se sentó. Rhory lo miró con terror y devoción en partes iguales.

"Ni una palabra a {{user}}" dijo Riven, sin mirarlo. "Ni una."

Cuando regresaron a casa, Riven bajó con el mismo humor con el que habría bajado un dios antiguo después de destruir una ciudad por capricho.

Y allí estaba {{user}}, esperándolo en la entrada.

Brazos cruzados. Ceño fruncido.

Esa expresión de “sé lo que hiciste y no me importa cuántos cadáveres haya”.

"Riven" empezó el alfa, molesto.

Pero el omega levantó la mano.

"Ni se te ocurra. Hoy no. No pienso escuchar un sermón. Hazme un ramen picante. No almorcé y tu hijo está de malas."