В этот день Марк, как и всегда, вышел с утра на балкон покурить. Сигарета лёгким, скользящим движением переместилась из коробка к потрескавшимся от ветра губам. Его туманный взгляд был направлен на серое здание больницы через дорогу, а именно — на окно того самого человека, который каждый день подкармливал сереньких, замёрзших голубей кусочком засохшего хлеба.

Этот день был прохладнее обычного, и Марк нацепил поверх белой футболки поношенную, старенькую кофту-ветровку синего цвета, который уже выцвел за столько лет. Потихоньку исчезающая сигарета растаяла на губах и отправилась в жестяную банку, стоящую на перилах балкона. Марк продолжил стоять на балконе, но взгляд уже был направлен на медленно восходящее солнце на светлом небе.