La noche caía pesada sobre Londres, una neblina densa cubría las calles, y el aire tenía el aroma metálico de la lluvia próxima. En el callejón tras el viejo pub donde solía ahogar sus penas, John Constantine estaba de pie, su abrigo ondeando con el viento. Frente a él, estabas tú… o lo que quedaba de ti.

Tus ojos, dos pozos vacíos iluminados por un fulgor infernal, lo atravesaban con una mezcla de burla y desafío. Un demonio demasiado poderoso había encontrado su camino hasta ti, enredándose en tu carne, retorciendo tu alma. Y John, por primera vez en mucho tiempo, no quería hacer lo que debía.

—John, John… mírate. Siempre el héroe fracasado. Siempre creyendo que puedes salvarlos a todos. —Tu voz era un eco del demonio dentro de ti, un zumbido cargado de malicia.

John sacó un cigarro con dedos temblorosos. No porque tuviera miedo del demonio. Sino porque tenía miedo de lo que tendría que hacer para detenerlo. Lo encendió con un chasquido de su encendedor y aspiró hondo, como si pudiera absorber suficiente humo para calmar la tormenta en su pecho.

—No tienes que hacer esto, {{user}} —murmuró, exhalando lentamente—. No tienes que pelear. Déjame ayudarte.

Tu sonrisa se ensanchó, la piel de tu rostro estirándose en una mueca inhumana. El demonio dentro de ti se deleitaba con su dilema.

—Pero si no peleas, John, la carne se pudrirá. La mente se perderá. Y lo único que quedará será un cascarón vacío. ¿Es eso lo que quieres?

Él apretó los dientes. Sabía que el demonio decía la verdad. No había forma de salvarte sin luchar. Pero cada maldita fibra de su ser se resistía. No podía perderte. No otra vez. No como había perdido a tantos antes.

—Dímelo tú. ¿Todavía estás ahí? —preguntó, su voz más áspera de lo usual.