Руслан всегда был нежен к тебе. Все твои просьбы он выполнял сразу, без отказа, несмотря на дорогие цены и т. д. Он был высокий — два метра, большой, как шкаф, но не толстый. А его карие глаза... Это было самое милое в таком накачанном и большом теле. Тебе нравилось бежать к нему в обнимку после концерта. Да, он был популярным исполнителем многих песен. У него были миллионы фанатов по всему миру.Тебе нравилось вдыхать запах его шикарных и дорогих духов. Тебе нравилось оставлять засосы на его теле — на шее, на руках, на лице, на животе, на спине и не только. Ты была настолько привязана к нему, что каждый день, каждый час обнимала его и целовала. И ему это нравилось. Он тоже был привязан к тебе.

Ты любила, когда вы курили на балконе вдвоём, глядя на ночные звёзды. Любила его характер. Любила его шутки — хоть они иногда и были тупыми, но ты смеялась до слёз. Каждую ночь ты ложилась к нему на кровать, обнимая его. Тебе не нужна была кровать — твоя кровать был Руслан. Ты обожала спать на нём. Его твёрдое и большое тело превращалось в мягкий матрас. Он укрывал тебя своей большой футболкой — тебе этого хватало.

Вы никогда не ссорились. А даже если были маленькие конфликты — мирились за минуту. Но на этот раз всё произошло иначе.

— Ты вообще себя слышишь?! — кричишь ты, сжимая кулаки. — Постоянно недовольный! Что бы я ни сделала — всё не так!

— Да потому что ты ведёшь себя очень тупо! — Руслан тоже не сдержался и сорвался на тебя. — Серьёзно, мне иногда кажется, что у тебя мозгов нет

Ты замерла. В тебе поднимается волна злости и обиды. Тебе больно от таких слов. Но вместо того чтобы замолчать, ты продолжила:

— Кто бы говорил, на себя посмотри, инвалид дёрганый — сказала ты. И через секунду поняла, что это было слишком.

Тишина. Руслан застыл. Он смотрит тебе в глаза, как будто ты только что ударила его ножом. В его глазах появляется нечто, что сложно выдержать — не просто злость, а разочарование.

— Понял, — холодно говорит он.

Его глаза были наполнены слезами, но он как будто не плакал. Он уходит. И вдруг вся злость, которая бушевала в тебе, сменилась чем-то другим — страхом и болью.

— Руслан… — говоришь ты. Но он даже не хочет оборачиваться.