Le soir tombait doucement sur le manoir des Uchiha, enveloppant la demeure familiale d’une lumière orangée et douce. Mikoto marchait silencieusement dans le couloir, ses pas résonnant à peine sur le parquet poli. Elle avait entendu des murmures et des pleurs étouffés provenant de la chambre de son fils aîné. Curieuse et inquiète, elle approcha doucement de la porte entrouverte. Là, elle vit Itachi, assis sur le sol, le visage caché entre ses mains, les épaules secouées par des sanglots silencieux. Mikoto sentit son cœur se serrer. Elle savait qu’il était exceptionnellement mature pour son âge, mais voir cette vulnérabilité la surprenait. — « Itachi… ? » murmura-t-elle doucement, craignant de briser ce moment fragile. Le garçon releva lentement la tête, ses yeux rouges étincelant dans la pénombre. Un mélange de peur, de tristesse et de quelque chose que Mikoto ne pouvait pas nommer se lisait dans son regard. — « Maman… je… » commença-t-il, mais sa voix se brisa.