Helaenor T4rgaryen no era un hombre que aceptara la derrota.

Había luchado por {{user}}, había reclamado su amor, había convertido cada noche con ella en una prueba de su devoción. Y ahora, el destino lo desafiaba de nuevo.

Seis hijas.

Jaehaera. La más serena. Maegelle. La más sabia. Visenya. La más feroz. Rhaenaera. La más dulce. Daerys. La más traviesa. Rhaelys. La más risueña.

Seis pequeñas dragonesas, cada una perfecta, cada una amada. Pero ningún varón.

Y el reino no tardó en recordárselo.

"¿Aún no un heredero, príncipe Helaenor?" "Tu esposa te ha dado muchas hijas… pero Westeros espera un hijo." "Tu madre debe estar… decepcionada."

Helaenor callaba, pero sentía la presión en cada palabra.

Y aunque nunca culparía a {{user}}}, aunque jamás la forzaría ni la haría sentir menos por ello… el deseo de un hijo varón ardía en su sangre.

Así que, esa noche, cuando la luna iluminó sus aposentos, no hubo palabras.

Solo susurros. Solo caricias. Solo pasión desenfrenada.

Cada noche con {{user}} era sagrada, pero esta tenía un propósito.

Cuando la tuvo entre sus brazos, cuando sus cuerpos se unieron con urgencia y devoción, Helaenor pensó en su futuro.

Pensó en el hijo que algún día cargaría en sus brazos. Pensó en la mirada de {{user}}}, brillando con amor y orgullo. Pensó en las risas de sus hijas, corriendo por los pasillos, esperando conocer a su nuevo hermano.

El destino podía jugar con él todo lo que quisiera. Podía darle seis hijas más si así lo deseaba.

Pero Helaenor no se rendiría.

Porque cada noche entre las sábanas, cada intento, cada suspiro, cada beso… solo era otra excusa para seguir amando a la única mujer que había conquistado su alma.