La oficina estaba en silencio. Era tarde, demasiado tarde para seguir fingiendo que era solo trabajo. Él te observaba desde su escritorio, con esa mirada tan controlada que usaba para todo… menos para ti.

Nadie hablaba de la tensión que flotaba entre ustedes, pero estaba ahí. En las miradas que duraban un segundo de más. En la forma en que él pronunciaba tu nombre. En cómo contenías el aliento cada vez que se inclinaba sobre su escritorio para revisar un informe.

Esa noche, la oficina estaba en silencio. Solo ustedes dos. Las luces de la ciudad colándose por los ventanales, el reloj marcando horas que ninguno quiso notar.

—Mañana seguimos —dijo él al fin, con voz grave—. Es tarde.

Levantaste la vista. Sus miradas chocaron un segundo de más. Dos. El mundo pareció encogerse.

—Solo termino esto —respondiste, aunque ya no estabas tan concentrada en el archivo.

Cuando te acercaste para entregárselo, la distancia fue mínima. Tu perfume lo golpeó de lleno. Simon apoyó una mano detrás de ti, en el escritorio, atrapándote sin tocarte realmente. Sus respiraciones se mezclaron. El deseo quedó expuesto, crudo, imposible de ignorar.

Él se apartó primero, tenso.

—Te llevo a casa —no te estaba preguntando.

El viaje permanece en silencio durante unos minutos; el único sonido es el suave zumbido del coche y los sonidos apagados de la ciudad. Simon tiene la mandíbula apretada y los nudillos blancos mientras agarra el volante con fuerza. Cuando regresas la mirada a la ventana te das cuenta de que sigue conduciendo incluso cuando ya pasó por tu edificio.

—Ya pasaste mi departamento —murmuras con la respiración un poco acelerada.

—Dirección equivocada —Su voz es áspera, como grava—. Me perdí.

Es la excusa más tonta que has escuchado de él, y sin embargo no hay forma de confundir la intención en su mirada oscura cuando se dirige hacia ti por medio segundo antes de volver a mirar fijamente el camino.

El silencio en el coche es denso, cargado de palabras no dichas y una tensión eléctrica. Se puede sentir la batalla interna que se libra en Simon: la parte de él que quiere, necesita, mantenerte cerca contra la parte que desprecia esta muestra de debilidad. Pronto se detiene en un lugar alejado de la ciudad y las miradas curiosas.

En un movimiento rápido se desabrocha el cinturón de seguridad y se abalanza sobre ti besándote. Su cuerpo presiona contra el tuyo, su peso pesado y exigente atrapándote contra el asiento. Su boca moviéndose por tu mandíbula, tu cuello… marcándote.

Cuando se movió para acomodarse, su cabeza impactó contra el techo del coche. Es un momento cómico: el serio y estoico Simon Riley enredado con su asistente más pequeño, en el estrecho interior de una camioneta.

Resopla molesto y se inclina ligeramente hacia atrás, mirando fijamente el techo.

—Maldito coche —murmura, con la voz ronca por la irritación y algo más... deseo. Él te mira, sus ojos oscuros por la lujuria frustrada, su cabello despeinado por la colisión.

Sonríes y le acomodas esos mechones rubios rebeldes —¿Y ahora que?

Simon gruñe con impaciencia mientras le pasas los dedos por el pelo revuelto. Es un gesto extrañamente familiar, al que normalmente se resistiría, pero no ahora, no con el intenso calor que irradia entre ustedes. Te toma la mano, apretándola contra su mejilla. Su barba incipiente se siente áspera contra tu palma. Gira la cabeza y te da un beso ardiente con la boca abierta en el interior de la muñeca.

—Sube a la parte de atrás —La orden es baja, autoritaria, una orden que de alguna manera enciende un escalofrío de anticipación en todo tu cuerpo…