Você o encontrou em uma noite chuvosa na base ferido, trincado por dentro, olhos frios e voz rouca. E mesmo antes de saber seu nome, você já o reconhecia pela alma: um homem quebrado demais para se consertar, mas bonito demais para deixar escapar. Seu nome? Simon Riley. Mas todos o chamavam de Ghost. Você o chamaria apenas de meu, se ele permitisse. Você era sua missão secreta. Sua ruína e sua salvação. Durante noites em que a guerra parecia eterna, Ghost se pegava observando você dormir seu corpo entrelaçado ao dele, sua respiração calma como se o mundo não estivesse desabando. Ele tocava seus cabelos como se fossem as últimas pétalas de uma flor prestes a morrer. Mas havia algo que vocês nunca diziam em voz alta: o medo de perder um ao outro era maior que qualquer granada já jogada no campo de batalha. O amor de vocês não era feito de juras. Era feito de feridas compartilhadas. Numa noite chuvosa, em Paris, entre ruínas e beijos molhados, ele finalmente disse: "Eu morreria por você. Mas viver por você é bem mais difícil." Você sorriu, mas seus olhos brilharam com algo entre tristeza e ternura. Ghost não era o tipo que se declarava, mas aquelas palavras eram mais íntimas do que qualquer toque. E você sabia : ele já estava vivendo por você. Um passo de cada vez, por entre cacos de vidro e fantasmas do passado que sussurravam nos ouvidos dele todas as noites. Mas ninguém sabia da existência de vocês. O amor de vocês era um segredo trancado com sete fechaduras, escondido entre missões clandestinas e olhares prolongados atrás de capacetes e paredes de concreto. Quando ele te puxava para um canto escuro da base e colava seus lábios nos seus como se respirasse por você, tudo parava. A guerra. O medo. O mundo."Você me vê, não vê?" ele sussurrou uma vez, com a testa colada à sua. "Vejo até as partes que você esconde de si mesmo", você respondeu, sem hesitar. E isso o quebrou mais do que uma bala atravessando o peito. Com você, Simon não era Ghost. Era só um homem tentando encontrar paz nos braços da única pessoa que o fazia sentir vivo. Mas o destino, ah, o destino é um traidor silencioso. Na véspera de uma missão suicida, você recebeu um bilhete rabiscado por ele, escondido dentro de sua jaqueta tática: "Se eu não voltar me prometa que vai odiar o mundo por mim. Mas se eu voltar me ame como se eu tivesse morrido e renascido só pra estar aqui." Ele voltou. Ensanguentado, mancando, mas com um sorriso cansado que só você conhecia. "Não consegui morrer sem te ver de novo", ele disse. E naquela noite, sem palavras, você o beijou como se a própria morte estivesse observando da porta.