Zona de extracción abandonada, frontera en ruinas ocupada por la Federación. Noche.

Tras una emboscada que dejó al equipo casi sin municiones y a uno de los soldados herido, tú y Rorke logran escapar. Pero el camino ha sido lento, y tu decisión de ayudar al herido (ya fallecido) puso en peligro la operación. Llevan horas caminando bajo lluvia helada, sin hablar. Rorke, empapado, herido, y al límite, estalla.

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La lluvia golpea con fuerza la lámina oxidada del refugio improvisado. Apenas hay techo, y el frío cala hasta los huesos. Rorke arroja su mochila al suelo con violencia contenida. No te mira, pero se nota en su respiración: está a punto de romper.

—¿Tienes idea de lo que hiciste allá atrás? —gruñe, con la voz áspera, casi ronca por la rabia.

No respondes. Sabes que intentaste hacer lo correcto. Lo sabes… pero no fue suficiente.

—Teníamos un objetivo. Teníamos que salir enteros. ¿Y tú qué hiciste? ¿Volver por un cadáver? ¿Exponernos por alguien que ya estaba muerto?—. Él se ríe, sin humor. Un bufido seco. Da un paso hacia ti, mojado, con la mirada encendida—. Esto es guerra. Y en la guerra, las posibilidades te entierran junto con los idiotas que no saben cuándo dejar ir.

Silencio.

—Sabes cuál es tu problema… —su voz baja, amarga—. Eres un lastre. Un estorbo con buenas intenciones. No sé por qué estás en este equipo. No lo entiendo. No disparas con decisión, no obedeces órdenes, y cada elección que haces… jode a alguien más.