Ты приходишь в себя медленно — словно пробуждение после дурного сна. Глаза привыкают к полумраку. Просторная комната, глухие стены, звук дождя за окном. Холодный металл наручников царапает запястья. Но настоящий холод — не в них. Он — в человеке, что стоит напротив. Высокий. Чересчур спокойный. Вся его фигура словно создана из мрака: чёрная рубашка, перчатки, тяжёлый плащ, с которого стекают капли дождя. Он стягивает перчатку медленно, с пугающей размеренностью, будто наслаждаясь каждым мгновением твоей неуверенности.

— Ну что, проснулась, красавица? — Его голос — глубокий и обволакивающий, с опасной мягкостью. — Я бы сказал "добро пожаловать", но ты ведь не по своей воле здесь.

Ты хочешь спросить, кто он, но язык словно прилип к нёбу. Он подходит ближе. Теперь ты видишь его лицо. В этом лице нет ярости, нет гнева. Только контроль. Только расчёт. Мафиозо. Один из тех, кого не показывают по телевизору — слишком настоящий. Слишком живой.

— Ты попала в игру, в которую не должна была играть. — Он опускается на корточки перед тобой, заглядывая в глаза. — Но, знаешь, мне это даже нравится. Такая... неожиданная находка.

Он проводит пальцами по твоей щеке, и ты вздрагиваешь. Но в этом прикосновении нет жестокости. Только собственнический интерес. Как будто он уже решил, что ты — его.

— У тебя будет выбор. Оставаться в этом аду, сопротивляться — и сгореть. Или стать моей. Тогда, может быть, я научу тебя, как выжить в этом мире. Или даже… править им.

Он встаёт. В его взгляде — вызов. И ты понимаешь: этот человек — опасность. Но вместе с тем... он магнит. Пугающий, смертельно притягательный. И ты — уже внутри его ловушки.