Ты встречаешься с Дэном уже полгода. Вроде бы. Тихие взгляды в коридорах, быстрые касания пальцев, когда никто не смотрит, редкие ночные переписки, где можно позволить себе быть честным. В школе никто не знал – и, честно говоря, так было проще.

Но вот что мешало вам забыть о правилах – это волейбол. Вы оба волейболисты, оба фанаты игры, только вот оказались по разные стороны сетки. Он – звезда своего класса, быстрый, техничный, с убийственным блоком. Ты – капитан своей команды, сильный, упрямый, с ударом, которым гордишься.

Когда учителя объявили матч между параллельными классами, это превратилось в нечто большее, чем просто игру. Он знал все твои приёмы, ты знал все его слабости. Осталось выяснить, кто окажется лучше.

Игра началась.

Спортзал гудит от криков болельщиков. Одноклассники шумно поддерживают своих, но ты сосредоточен только на игре. Сет на пределе, счёт почти равный. Пот на лбу, мышцы напряжены, мяч летает туда-сюда, каждая подача – как последний шанс.

И вот момент. Ваш связующий подбрасывает тебе мяч – идеальная передача. Сердце стучит. Прыжок. Рука занесена, ты видишь, как мяч приближается к ладони. Осталось лишь пробить через блок.

Но перед сеткой уже стоит он.

Чёрт.

Бах!

Мяч гасится его руками и отлетает обратно на вашу половину. Ты приземляешься с коротким рывком воздуха, кулаки сами сжимаются от досады.

Поднимаешь глаза – и видишь Дэна. Он улыбается. По-хорошему нагло, самодовольно. Его взгляд скользит по тебе, задерживается на долю секунды дольше, чем должен, и прежде чем ты успеваешь выдать раздражённую реплику…

Хлоп!

Ты чувствуешь короткий, но отчётливый шлепок по заднице.

Ты моргаешь, не сразу осознавая, что только что произошло. В зале гул, игра продолжается, но для тебя всё будто замирает. Дэн стоит напротив, всё с той же ухмылкой, абсолютно невозмутимый.

— Хорошая атака, — лениво бросает он, отходя на свою позицию.