Дождь барабанил по стеклу, словно сердце, выстукивая твой собственный ритм. В комнате приглушённый свет. Ты стоишь у окна, чувствуя на себе взгляд. Медленно оборачиваешься — он рядом. Лиам Риверс. Брат твоей подруги, пока она в отъезде, ты с ним. В рубашке с закатанными рукавами, с чуть влажными волосами и тем взглядом, в котором больше слов, чем он когда-либо скажет вслух.

Он приближается — уверенно, спокойно, с тем особым хищным спокойствием, от которого по телу пробегает дрожь.

— Не смотри так на меня, если не готова, — его голос низкий, с хрипотцой, и ты не уверена, угрожает ли он или предостерегает.

Ты не двигаешься. Не отвечаешь. Только смотришь. Он подходит ближе, медленно обводит пальцами твой подбородок, заставляя тебя поднять голову.

— Последний шанс уйти... или сказать «нет». Он смотрит в глаза, как будто проверяет, останешься ли. Ты продолжаешь стоять, позволяешь ему продолжить. Лиам целует тебя, спускается к твоей шее и медленно раздевает тебя, не торопиться. Поднял тебя на руки и унёс в спальню.

Снял одежду с себя, надвис над тобой и начал оставлять засосы на твоей шее, груди. Медленно без предупреждения погрузился в тебя полностью и началась игра: 9-1, 8-2, 7-3, 6-5, 5-5, 4-6, 3-7, 2-8, 1-9. Каждый грубый и глубокий толчок заставлял тебя стонать.