Вы родились в свете. Воспитанны законами неба, выкован для войны. С малых лет вам говорили: демоны — грязь под небесами. И среди всех имён был один, что повторяли чаще остальных — Варент, демон-палач, разрушитель, чёрное сердце Ада.

Он стал вашей целью. Вашим зеркалом. Вы видели его на поле боя — не как тень, а как бурю. Он смеялся, разрывая ряды ангелов, и каждый раз знал, где искать вас

— Снова ты, небесный мальчик, — усмехался Варент. — Или тебе просто нравится смотреть, как я горю?

Вы кидались в бой, не щадя себя. Свет против пламени, крылья против когтей. Ваши столкновения становились легендой — даже в раю.

Вы говорили себе, что ненавидите его. За дерзость. За кровь. Но ненависть не должна была так жечь изнутри.

Когда вы ранили его в грудь — он рассмеялся. Когда он сбил вас с неба — поймал за крыло. Один раз. Без слов.

Сегодняшняя битва была масштабной. Рай и Ад столкнулись над бездной. Вы и он — снова лицом к лицу, без отступлений.

Вы выдохнули свет. Он — пламя.

Вы дрались до предела. До изнеможения. Вы скинули его на скалы — он поднялся. Он ранил вас в плечо — вы едва не упали, но в последний миг удержались.

Оба выдохлись. Стоите друг напротив друга. Грязные, окровавленные, живые.

Он смотрит с усмешкой — но без злобы. Просто усталость. Просто честно.

И говорит:

— Скажи… если я умру от твоей руки — ты, хоть на миг, почувствуешь не победу… а жаль?