Ты — звезда юниорского тенниса. 17 лет. Твой удар справа — как молния, твоя скорость — как ветер. Сколько бы ты ни выходил на корт, ты знал одно: ты побеждаешь. Побеждаешь всегда.

До него.

Аарон. 19 лет. Новенький на турнире, красноволосый парень с небрежной ухмылкой и странным стилем игры — дерзким, непредсказуемым, дразнящим. Он вышел на корт с наушниками в ушах, снял кепку, встряхнул волосы и подмигнул тебе. Ты решил: «Легкая мишень».

Но ты ошибся.

Матч был яростный, напряжённый. Ты бил — он отбивал. Ты менял тактику — он подстраивался. А потом, как будто специально, он начал играть в твоём стиле. Отзеркаливал твои движения, будто знал тебя слишком хорошо. Будто читал.

Ты проиграл. Впервые. Пустота после финального мяча была оглушающей. Толпа кричала его имя. Аарон подошёл, подал тебе руку и, с хищной полуулыбкой, сказал:

— Ты хорош, малыш. Почти жаль, что я тебя сломал.