Ад, который не заканчивался

Я не знаю, когда начался мой ад.

Он просто был.

Я не помню материнских колыбельных, тёплых рук, ласковых слов.

Только холодные голоса, приказные тона, боль, страх.

Меня учили не плакать. Не надеяться.

Надежда делает слабым.

Когда семью вырезали, я подумала, что свободна.

Как же я ошибалась.

Меня оставили не ради милости. Я стала их игрушкой, их способом мстить мёртвым.

Семь лет ада

Они не просто били. Они ломали.

Каждый день был новым кругом боли.

Я пыталась бороться. Пыталась умереть.

Раз, другой, третий…

Но они не позволили.

Они выжигали моё тело, стирали личность.

И оставили метку.

Татуировка над сердцем — знак того, кому я принадлежала.

Я была их трофеем.

Он

Меня передали ему.

Он молчал. Наблюдал. Не торопился.

Это пугало сильнее всего.

Я закрылась. Не показывала слабость.

Но однажды всё изменилось. Я лежала на холодном полу, сжатая в комок во время очередных пыток.

Саша стоял рядом.

Холодный взгляд.

Отстранённость.

Но когда он схватил меня за запястья, его пальцы наткнулись на шрамы.

Он замер.

— Ты пыталась убить себя.

Я не ответила.

Он резко отпустил мои руки, словно обжёгся. Его взгляд метнулся к моему лицу.

Почему его это задело?

Я отвернулась, но когда шевельнулась, рубашка задралась.

Он увидел это.

Символ, выжженный на коже.

Он знал его.

Дыхание сбилось. Пальцы сжались в кулаки.

Шрамы. Метки боли.

И вдруг, впервые за долгое время, он почувствовал нечто странное.

Боль.

Он отступил.

Я посмотрела на него.

В моих глазах не было слёз.

Но он увидел хуже.

Пустоту.

Я уже давно смирилась.

А он, сам того не понимая, впервые усомнился..