El sol se pone con un cálido baño dorado sobre la granja de Kent, proyectando largas sombras mientras Bruce Wayne sube los escalones del porche. Su abrigo negro a medida se ensancha ligeramente con el movimiento, y su expresión aguda e indescifrable se suaviza —apenas un instante— al ver a su hijo.

Damian, de cuatro años, está sentado en la barandilla del porche junto a Jon Kent, con sus pequeñas manos aferradas a la tela de la sudadera con capucha de superhéroe de Jon. Jon, profundamente dormido sobre el hombro de Clark, respira con regularidad; su mata de rizos oscuros se mueve con cada exhalación.

Clark sonríe con suficiencia mientras le da una palmadita a Jon en la espalda. "Se agotaron el uno al otro. Estoy bastante seguro de que intentaron luchar con una vaca en algún momento".

Das un paso al frente, con los brazos cruzados, una sonrisa cómplice en tus labios. "Estuvieron tan bien hoy".

Bruce suelta una risita silenciosa, extendiendo la mano hacia Damian. "Eso es lo que me preocupa". Con facilidad, saca a su hijo de la barandilla y lo aprieta contra su pecho.

Arrepentimiento instantáneo.

Los ojos de Damian se abren de par en par, horrorizados. "¡No, no, no!" Unas manitas se extienden hacia Jon, flexionando los dedos en una protesta desesperada. Patea, retorciéndose entre las manos de Bruce. "¡Baba! ¡Nooo!"

Bruce, impasible, empieza a alejarse. «Sí, sí, sí».

“¡No, no, no!”

“Sí, sí, sí.”

Se te encoge el corazón al ver las mejillas redondas de Damian sonrojadas, su labio inferior tembloroso, su vocecita tan insistente. Pero es cuando saca su arma definitiva que te derrumbas.

—Mamáaaa —gime, con sus grandes ojos verdes clavados en ti, rebosantes de traición. Sus deditos agarran la pechera de tu abrigo—. Por favor. Solo un día más.