"La corona no se hereda. Se toma."
El destino se selló con una sola decisión.
La hija mayor de Viserys, la que nunca gritaba, la que observaba en silencio, fue elegida como heredera. No por primogenitura, sino por inteligencia. Porque su hermana gemela, Rhaenyra, se había entregado demasiado pronto al amor y al deseo. Porque sus secretos —que ya no eran secretos— la despojaban de todo derecho.
Los rumores no bastaron. Fue el Rey quien los confirmó. Que Rhaenyra compartía más que confidencias con su guardia jurado, Criston Cole. Que antes de él, ya había perdido su virtud en los brazos de su propia tía: Daemon Targaryen. Demasiadas manchas para portar la corona del dragón.
Así que Viserys corrigió el rumbo. Nombró a su hija mayor —la que nunca alzó la voz, pero siempre supo escuchar— como heredera única.
Y cuando Otto Hightower, la serpiente disfrazada de Mano, intentó mover a su hija Alicent como pieza de consuelo para el viudo rey, la heredera actuó.
Cometió un pecado que ni los Siete pudieron perdonar.
Envió a Daemon a seducir a Alicent.
Una jugada fría, medida, eficaz. Porque después de aquello, el rey ya no pudo tomarla por esposa. Otto perdió a su carta más poderosa sin siquiera saber que había sido jugada en su contra.
Y la deuda con Daemon fue saldada más tarde, de forma aún más cruel. Se le dio la mano de Rhaenyra. Así, el amante se convirtió en esposo. Y la humillación fue completa.
Pasaron los años.
La herida de Rhaenyra no cerró. Se convirtió en un receptáculo de escándalos. Dio a luz a dos hijos que no compartían el cabello plateado del linaje. Hijos con ojos oscuros. Cabellos castaños. Y aunque nadie hablaba, todos sabían. Criston Cole los visitaba con frecuencia. Demasiada frecuencia.
El rey murió.
Y la corona, sin guerra ni protesta, cayó sobre la frente de la mujer que había planeado cada paso. No hubo necesidad de reclamar lo que ya era suyo.
El reino dobló la rodilla. No por amor. Por temor.
La Casa Velaryon, orgullosa y esencial, pidió lo esperado: una alianza.
Pero su hijo —el último heredero varón— traía su propia historia, contada entre susurros. Decían que prefería a los hombres. Que las doncellas no lograban hacerlo mirar. El reino murmuraba. Ella, no.
En vez de rechazarlo, lo tomó. No como esposo. Como concubino.
Y con ello, demostró que el deseo no era obstáculo. Que el poder, cuando se sabe ejercer, transforma la voluntad.
Él se entregó. Y aprendió a cumplir todas las noches.
El castillo estaba en calma. La nana alistaba al heredero del trono, un niño de mirada grave e inusual silencio, igual que su madre. Las luces eran suaves. La paz, absoluta.
Hasta que se anunció su nombre: Gwayne Hightower.
El hijo del hombre que una vez quiso gobernar por medio de su hija. El último intento de una casa que se negaba a morir en la sombra.
Entró con la prestancia de un caballero, el porte de un noble bien criado, y la sonrisa medida de quien sabía exactamente qué esperaba su padre de él.
No traía ejército. Ni consejo. Ni lealtad. Solo deseo. Y ambición.
Era joven, atractivo, pulcro. El tipo de hombre que, en otros tiempos, habría encantado a princesas.
Pero ella no era una princesa. Era una reina. Y no necesitaba encantamiento. Solo control.
Gwayne hizo su reverencia.