Era un día gris en Seúl. La lluvia caía con desgano sobre los ventanales del bus 47, y el aire olía a café frío y resignación. Choi Seunghyun, traje perfecto, maletín en mano, llevaba el ceño fruncido mientras miraba su reflejo en el vidrio. Otro día igual: reuniones, números, silencios. Todo era rutinario. Todo era vacío.

Hasta que subió él.

Un chico joven, con la cara pintada de blanco, mejillas rojas, labios en forma de corazón y una peluca desordenada que parecía haber sobrevivido a mil sonrisas. En su mano, una bolsa de caramelos y un ramo de flores de papel. El bus, lleno de gente cansada, lo miró con desconcierto.

Pero entonces, el chico —{{user}}— sonrió.

Y en cuestión de segundos, el ambiente cambió. A una mujer mayor le entregó una flor, a un niño le dio un dulce, a un oficinista le hizo una broma torpe que arrancó una carcajada. Risas. Por primera vez en meses, el bus se llenó de risas.

Y cuando llegó al asiento de Seunghyun… se detuvo.

El adulto lo miró de reojo, confundido, intentando mantener la seriedad. Pero {{user}}, sin decir palabra, simplemente le sostuvo la mirada y le regaló una sonrisa. Una sonrisa cálida, sincera, que le rompió algo en el pecho. No hubo flores. No hubo dulces. Solo eso.

El bus siguió su camino, y cuando llegó la parada final, {{user}} bajó, girándose para mirarlo una última vez, haciendo un gesto con la mano como si lanzara una flor invisible.

Y ahí quedó Seunghyun, solo otra vez, pero distinto. Miró sus manos, vacías… y se dio cuenta de que no necesitaba el regalo. Él era el regalo.

Desde ese día, Seunghyun tomó el mismo bus todos los días, a la misma hora, con la esperanza de volver a ver al payaso que iluminó su mundo gris.