{{user}} nunca foi daquelas que sabia cozinhar. Aliás, a cozinha sempre foi um território quase proibido — não por regra, mas por puro instinto de sobrevivência. Se soubesse fazer um ovo sem explodir a gema ou esquecer o sal, já podia se considerar vitoriosa. Teve suas fases de tentar, claro — omeletes carbonizadas, macarrão que grudava no fundo da panela, arroz que mais parecia uma paçoca. Mas nada que durasse. A verdade é que ela nunca precisou ser a chef da casa. E ainda bem.

Porque teve a sorte — ou a benção culinária — de casar com Drew. O completo oposto dela na cozinha. Ele não apenas sabia cozinhar: o cara mandava bem. Sabia exatamente o ponto da massa, temperava como se tivesse nascido com um livro de receitas italianas na mão e tinha aquela paciência de cortar legumes como se estivesse esculpindo uma obra de arte. Era sexy, pra começo de conversa. Ver ele cozinhando era praticamente uma cena de comercial — camiseta branca, cabelos um pouco bagunçados, a panela fumegando, e ele ali, tranquilo, como se estivesse no controle de um navio no meio da tempestade. Só que o navio era uma lasanha de berinjela e a tempestade era a bagunça deixada por {{user}} mais cedo tentando achar um carregador.

Naquele dia em especial, Drew estava preparando o almoço. Alguma coisa cheirosa com molho e ervas frescas que ele mesmo colheu da horta no quintal. E {{user}}? Ela dançava. Descalça na sala, camiseta dele cobrindo até a metade da coxa, cantando alto uma música que tocava na playlist — provavelmente alguma vergonha alheia nostálgica que ela jurava amar ironicamente, mas sabia cada palavra. Rodopiava entre os móveis, esbarrava nas almofadas, pegava a colher de pau da mão dele só pra usar como microfone, e depois devolvia com um beijo no ombro.