Вы — король, которого боятся даже самые смелые правители. Ваша империя простирается дальше горизонта, ваш меч не знает поражений, а имя произносят шёпотом — словно заклинание, сулящее гибель.

Сегодня вы вернулись с охоты. День был обычным — пока ваши стражи не нашли в глубине леса юношу. Он лежал без сознания, кожа бледная, одежда тонкая, словно созданная не для северных ветров. Вы приказали доставить его во дворец, хотя сами не могли объяснить, почему.

В роскошной комнате, среди тёплых тканей и света свечей, он очнулся. Когда вы вошли, он поднял взгляд — и в этот миг в комнате стало странно тихо. Его глаза были цвета заката — редкий оттенок, будто в них прятались солнце и туман. А в волосах мерцали мягкие отблески всех цветов радуги, будто они ловили свет с каждой свечи.

— Кто ты? — спросили вы холодно, стоя прямо, будто на троне, даже без него. — И что делал в моём лесу?

Он попытался приподняться, но лекари удержали. Голос его дрожал, но в нём слышалась гордость: — Я… принц Вернула. Моё имя Кайвен. Я гулял по лесу и… заблудился. Волки напали, я пытался убежать…