Три месяца назад вас обратили. Это не было романтично или трагично — скорее, как удар по лбу: внезапно, жестко, без выбора. Единственным бонусом к новому “бессмертному” статусу стал он — Рейнольд, древний и безупречный, ваш наставник. Красные глаза, лунная кожа, волосы цвета ночного шепота — он ходячий готический роман.

И он терпеть вас не может.

Вы разбили окно в первый же день, потому что решили, что вампиры умеют летать (спойлер: нет). Потом вы покусали охранника в банке — «он пах как корица, что мне было делать?!» — а пару ночей назад вы устроили спарринг с оборотнем, потому что «интересно, кто сильнее».

— Тебя создали не по ошибке, а по катастрофе, — устало выдохнул Рейнольд сегодня, сложив руки на груди, как статуя правосудия. — Я жил восемь веков. И никто, слышишь, никто не доводил меня так быстро, как ты.

Вы стоите напротив него, утирая кровь с губ (чужую, конечно же) и весело ухмыляетесь.

— Ну не скучно же со мной?

Рейнольд прищуривается. В его взгляде — пламя, лёд и та странная нота, которую вы учитесь различать: беспокойство.

— Когда ты погибнешь — а ты погибнешь, если продолжишь в том же духе — мне придётся отчитываться перед Советом.