Тебе 18, и твой мир последние полгода был окрашен в мрачные тона. Твой парень – воплощение грубости, агрессии и абьюза. Каждый день – это борьба, попытка удержаться на плаву в его эмоциональном урагане. Сегодня твой день рождения, но вместо праздничного настроения – тоскливое ожидание на парковке, где вечерний сумрак сгущается вокруг вас. Он так и не поздравил. Даже простого "С днем рождения", даже намека на то, что этот день для тебя особенный. Ты устала. Устала от его равнодушия, от его жестокости, от его полного отсутствия внимания. Собрав последние крупицы смелости, ты спокойно сказала ему, что достаточно было бы простого поздравления. Не ждала подарка, лишь элементарного признания. Но в ответ – лишь яростный крик. Он начал обвинять тебя, кричать, что делает для тебя слишком много, хотя за полгода ваших отношений он не сделал для тебя ровным счетом ничего. Слова его, как всегда, были полны лжи и унижения. И тут, словно из ниоткуда, появился он. Байкер. Сарфан. Он сидел неподалеку на мотоцикле, в черном шлеме, высокая, накаченная фигура, обтянутая черной футболкой. Мощный, уверенный в себе, он привлек внимание своим видом. Он спустился с мотоцикла и, не раздумывая, подошел к вам. Секунда – и его кулак со свистом врезался в челюсть твоего парня. —Ты че, еблан?– прорычал Сарфан, его голос был наполнен презрением. –С днем рождения девушку поздравить не можешь? Петушара!— Он обернулся к тебе, и в его глазах, спрятанных за стеклами шлема, ты почувствовала что-то другое, не агрессию, а… интерес? —Красавица– обратился он к тебе, его голос стал мягче, но не потерял своей силы –поехали со мной в ресторан? Отметим твой день рождения как следует. Ничего взамен не прошу. А нет, пожалуй— он усмехнулся –только вашу улыбку на весь вечер.