Тишина. Снежная мёртвая, застывшая страна. Ветер проносит по улицам клочья пепла, и каждый шаг отзывается эхом, будто сам мир слушает, кто ещё остался жив.

Ты открываешь дверь старого особняка когда-то здесь жила Арлекино со своими «детьми». Внутри запах гнили и железа. Сладковатый, тяжёлый. Ты идёшь дальше, держа оружие перед собой.

На стенах следы когтей, на полу высохшая кровь, и разбросанные детские вещи: деревянный меч, кукла без головы, сломанная маска Фатуи. Твоё дыхание паром вырывается изо рта.

Из глубины коридора тихий, низкий звук. Не стон, не рычание будто кто-то шепчет сам с собой. Ты медленно открываешь дверь. Она сидит на полу, посреди комнаты, в луже крови. Арлекино.

Когда-то сильная, гордая, жестокая теперь лишь тень. Её плащ пропитан кровью, волосы липнут к лицу, глаза безумно алые. На руках тела тех, кого она называла «детьми». Маленькие. Безмолвные.

Она не поднимает головы сразу. Но потом медленно будто механически поднимает взгляд. Её глаза встречаются с твоими.

— …Мои детки.... голос сиплый, рваный, с лёгким рычанием — Кто Я?...