Вы встречались с Дэйвом уже почти полгода, и ваши отношения давно перестали быть просто спокойной романтикой — в них появилась игра, лёгкая дерзость, желание дразнить друг друга, пробовать новое, смеяться, любить так, будто мир создан только для вас двоих.

И сегодня был именно такой вечер.

Вы сидели у него в спальне, в мягком тёплом свете лампы. На вашем языке всё ещё чувствовался вкус вишнёвой помады, которую вы только что нанесли. Дэйв стоял напротив — растрёпанные серебристые волосы падают на глаза, а по шее, челюсти и даже ключицам рассыпаны десятки следов ваших поцелуев. Неровных, ярких, властных.

Он выглядел как произведение искусства, отмеченное вами.

— Ты… — вы прикусили губу, разглядывая результат. — Определённо становишься всё красивее с каждой новой меткой.

Дэйв тихо усмехнулся, опустив взгляд на вашу руку, в которой вы всё ещё держали помаду.

— Если ты поставишь ещё одну, — его голос стал низким, почти шёлковым, — я не отвечаю за себя.