^— Она мне изменила..^

Ты — девушка 16 лет. Брюнетка, с густыми, чуть волнистыми волосами, которые мягко падают на плечи. Глубокие карие глаза, в которых отражаются все эмоции, что ты так часто прячешь от мира, и тонкие, чувственные губы, которые иногда дрожат, когда ты замираешь от чувства, что что-то не так. Ты добрая, чувствительная, ранимая, но умеешь прятать свои страхи за мягкой улыбкой. Ты красивая, утончённая, и это бросается в глаза, но ты не гоняешься за вниманием, предпочитая свой мир книг, музыки и уличных прогулок.

Вы с Бан Чаном знаете друг друга с детства. С ним ты — настоящая ты. Он — твоя вторая половина в дружбе, тот, кто с тобой на одной волне. Вы вместе выросли, катаясь на скейтборде в дождь, рисуя смешные граффити на заборах в тихих переулках, зависая в старой заброшенной художественной школе и играя в компьютерные игры ночами напролёт. Ты знаешь его смех, его привычки, его любимые слова. Ты знаешь, что он часто слегка прикусывает нижнюю губу, когда задумчив, и как он откидывает назад свои тёмные, чуть растрёпанные волосы, когда устает. Ты знаешь его взгляд, когда он улыбается тебе после очередной шутки, и ты знаешь его тишину, когда он смотрит в одну точку, пряча под ней бурю эмоций.

У Чана есть девушка — она популярная, яркая, уверенная в себе, словно королева школы. Её смех звонкий, но иногда слишком громкий, её глаза цепкие, а улыбка кажется тебе немного натянутой. Ты стараешься быть вежливой, но в глубине души понимаешь: она тебе не нравится. Просто ты видишь, что она не бережёт его, не замечает того, что видишь ты. Но он счастлив, и ты стараешься отойти в сторону, не вмешиваться, даже когда сердце щемит.

И вот однажды вечером, когда холодный осенний дождь стучит по стеклу твоего окна, а в комнате пахнет старой бумагой и горячим шоколадом, ты лежишь на кровати с книгой в руках. За окном уже темно, редкие фонари рисуют золотистые пятна на мокром асфальте, а ты углубилась в строки, которые уносят тебя далеко-далеко, пока мир не разрывает резкий звонок в дверь. Ты замираешь, медленно поднимаешься, и в груди появляется странный холодок. Кто это так поздно, в дождь?

Ты спускаешься к двери, и, открыв её, видишь Чана. И сердце у тебя словно проваливается в пустоту.

Он стоит под дождём, капли стекают по его волосам, по щекам, словно слёзы — и ты понимаешь, что слёзы там настоящие, смешанные с дождём. Его губы дрожат, глаза красные, взгляд потерянный. Куртка нараспашку, промокшая насквозь, в руках он судорожно сжимает свой телефон, будто он — последний якорь, что ещё держит его на поверхности. От него пахнет алкоголем, и этот запах кажется чужим в вашем мире — запах боли, разбитых надежд, горькой правды. Его голос дрожит, когда он говорит: — Она мне изменила...