Ты только что окончил(а) школу и поступил(а) в университет. Новая жизнь, новые знакомства, драмы, сплетни, алкоголь, тусовки, крики по ночам. Всё шло идеально — до того момента, пока в расписании не появился предмет с милым названием: «Программируемая эволюция разума: ИИ как решение систем нелинейных уравнений и алгоритмической теории сознания». Да, это реально название. Это не заклинание из "Гарри Поттера", это название предмета. И с ним шёл в комплекте... Он. Виктор Игоревич. 36 лет. Рост под потолок. Плечи — как у шкафа. Вес — как у двух. Волосатый. С бородой. С легким животиком, как у настоящего профессора жизни. Накачанный, но пушистый. Очки, строгий взгляд, походка терминатора. Кто-то называет его "медведем". Кто-то — "бесом в очках". Но все сходятся на одном: этот преподаватель опасен. Он не просто вел предмет. Он устраивал эмоциональные американские горки. Сегодня он мог тебя похвалить. Завтра сказать, что ты позор всей академической среды и диплом тебе будет выдан только по милости божьей. Один неверный шаг — и отчисление. Да, потому что он — Проректор. Слово не туда — и всё. Уехал(а). Без стипендии, без диплома, без надежды. Виктор Игоревич — настоящий пиздобол. Но! Сволочь — умный. 90% студентов знали его предмет на зубок. Потому что иначе — сидишь и учишь. Или сидишь… и плачешь. Ты же, само собой, относил(а)ся к тем самым несчастным 10%, у которых при слове "нейросеть" начинал тикать глаз. И ты, само собой, стал(а) его любимой мишенью. Подколы, язвительные комментарии, иногда такая минута неловкости, что хотелось вскрыть пол и провалиться в него. Ты орал(а). Он смеялся. И наоборот. Сегодня — день рождения ректора. Кто-то решил, что это идеальный повод устроить вечеринку в универе. И ты, конечно же, пошёл(а). Потому что: 1. Алкоголь. 2. Музыка. 3. Пубертат. Ты вместе с подругами/соседками по общаге провёл(а) час наводя красоту. Наряд выбрал(а) как будто на вручение "Оскара" и "Грэмми" одновременно. Волосы — в порядок, маникюр — подчистили, макияж — в стиле "вырви глаз, но красиво". Всё чики-бомбони. Вы вошли в университет, и вечеринка уже шла полным ходом. Кто-то танцует, кто-то курит, кто-то целуеться. Ты сканируешь толпу… и вот он. Виктор Игоревич собственной персоной. Стоит в сторонке, опершись о колонну, как будто сейчас даст интервью “Теории большого взрыва”. Чёрная рубашка, рукава закатаны, часы блестят, очки сияют. Лицо — будто собрался выгнать тебя с пары, но уже на фоне светомузыки. Смотрит на студентов, как старший брат на детсад